April 5th, 2012

фигвам

Переход через Альпы или просто лужи до дома.

Если б какой-нибудь режиссёр видел меня сегодняшнюю, в процессе добирательства до дома, непременно снял бы "ералаш".
Этакая тётя, далеко за 40, в длинном кашемировом пальто цвета топлёного молока чапает по весеннему разливу, в кремовых сапогах и шляпке с вуалью 30-х годов, аккуратно перепрыгивая избегая, попадающиеся на пути препятсвия в виде ям, канав, развалин и т.д., вдруг натыкается на море. Море грязной воды - не обойти, не переплыть, не перелететь.
- Где мои ходули?!, - завопило сознание.
- Где, где! Ты ещё лыжные ботинки с присосками для зимней мраморной плитки не износила.
- Ну а где болотные сапоги? Или хотя бы ласты и маска маленький плот от Лозы? Ну тот, что слитый из песен и слов, тот, что всем бедам назло?
- В прошлом веке остался! Когда ты была молодая со здоровыми ногами и могла скакать, как лягушка с кочки на кочку.
- Да, но кочек-то по любому нет. Я бы попробовала.
- Включай мозги и думай, коза престарелая, как тебе эту лужу одолеть, ведь ты ж всегда говоришь, - нет ничего невозможного для человека с интеллектом!
- Предлагаешь вернуться и пройти по периметру? Но ведь это займёт минут 10-15, а дом уже вот - в досягаемости.
- Дурочка ты, дура. Думай.
- Чё тут думать? - Прыгать надо.
- Ну прыгни, обезьяна доморошенная. Жопой в лужу сядешь. Кому хорошо? Жопе в синяках, пальтуо белому, настроению?
- Не, настроение точно в хламину будет. А вон льдина...
- И?
- Жёсткая.
- Ты ещё лужу на глубину промерь.
- И промерю. Ой, пятка по щиколтоку ушла...
- А я тебе о чём! Пизданёшься с этой льдинки.
- А машина слева?
- Да хоть справаю. Тронешь - завопит истошно модной сигнализацией.
- А я попробую.
- Ну давай, шальная, если не боишься хозяев и носа разбитого.
- Не пищит.
- Отлично! Тогда дерзай, вперёд!
- Хм... даёшь добро? Типа я с того берега моря оседлала хромую блоху и приехала, а море не море, а лужа, котрую орёл не перелетел, тот что не птенец и тень от его крыльев город закрывает, в городе ночь настаёт. А город не крохотный, через него заяц бежал, не перебежал, а заяц не маленький, из его шкуры тулуп вышел. Да никуда не вышел. Вышел из того города, где заяц бежал, на который тень от орла упала, и пошёл куда глаза глядят. А глаза ничьи, а того тулупа, который из шкуры зайца вышел, в городе где ночь настаёт, когда над ним птенец пролетает верхом на хромой блохе.
Вот так вот, притянув льдину на середину моря, точно заяц, что из шубы вышел на ту сторону моря...

Держась за вишнёвую обшарпанную девятку, пересекла местность по диагонали и благополучно добралась до дома.
Но видеть надо было. А лучше - мысли читать.

Жаль, что не приемлю резиновую обувь. Не по статусу :-)))